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Enviado Por: André Luis
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Enviado Por: Adelino Paixão (Dedé)
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Enviado Por: Solange Caminotto
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Enviado Por: João do Valle
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Pai Seta Branca entrou em um acordo com um monge tibetano chamado Umahã, para que este ensinasse à Tia Neiva os segredos dos mundos etéricos. Umahã vivia isolado em uma caverna, na maior parte do tempo em transportes, pouco contato tendo com os demais membros de sua ordem que, por sinal, muito o criticaram por ter feito aquele trato, desconfiando da capacitação de Tia para tanto.

Assim, ele deixava o seu corpo no Tibet e Tia o seu na Serra do Ouro, quase sempre sentado no alto de um morro de onde se via o templo, com as costas apoiadas em uma árvore e os pés pendurados sobre a ribanceira. Para encontrar o seu mestre, Tia precisava atravessar um pântano, no qual uma árvore caída a obrigava a mergulhar o rosto na lama, para passar por baixo do tronco. Segundo Umahã, já era uma parte da lição.

Hoje vejo os nossos irmãos em cristo reclamando dos seus pântanos, das suas árvores, dos seus instrutores e me lembro de Tia, naquela foto que mandou fazer quando foi consagrada Koatay 108, resultado das aulas com Umahã. Como ela estava radiante; sim, essa é a expressão mais adequada para classificar a sua alegria, a sua altivez, a sua elevação com a conquista de um título que tanto sacrifício lhe custara e tantas oportunidades lhe abria.

Bem, o relacionamento de Tia com Umahã está nas cartas que ela nos deixou, ao menos em parte. Dentre as passagens que não estão escritas, tenho uma para contar. Certa vez, estávamos conversando com Mário Sassi no seu escritório, quando Tia veio do Sétimo (como ela chamava o seu cantinho, misto de escritório e dormitório ocasional) e, sentando-se na cadeira do Tumuchy, logo incorporou Umahã. Apagamos as luzes.

Umahã conversou conosco durante mais de uma hora, enquanto o Mestre Guto mantinha o gravador rodando e, pelo que críamos, registrando aquela bela oportunidade. Depois veio Pai João, que nos deu o puxão-de-orelhas habitual, e Tiãozinho, que nos consolou daquele seu jeito de chamar a todos os presentes pelo nome e com cada um fazer uma pequena brincadeira. Tia desencorporou e foi para o Sétimo.

Acesas as luzes novamente, Seu Mário já reabrindo o jornal para continuar a leitura que tínhamos interrompido, e pedi a Guto para tocar a fita gravada, pois queria verificar a qualidade da gravação para copiar a aula de Umahã. Para nossa surpresa, a gravação continha, bem clara, a voz de Tia, mas em um idioma totalmente desconhecido, ininteligível, deixando-nos perplexos.

Repetíamos trechos da gravação no volume máximo, tentando entender algo do que fora dito, mas em vão. Tia, com todo aquele barulho, veio de lá perguntando o que estávamos fazendo.

Ao saber, riu de nós. – Podem esquecer! Está tudo em tibetano. Quem aproveitou, aproveitou. E lá voltou para o seu canto, deixando-nos entre decepcionados e maravilhados. Quase trinta anos se passaram. As palavras de Umahã ainda estão em minha mente como se fora ontem aquela aula. Porém ainda mais marcante, foi o que aconteceu no dia seguinte... Mas isso contarei em outra oportunidade.

Enviado Por: André Luis
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Zeca, de 8 anos, entrou em casa, após a aula, batendo forte os seus pés no chão. O pai, que estava indo para o quintal, ao ver aquilo, chamou o menino para uma conversa. Zeca o acompanhou, desconfiado. Antes que seu pai dissesse alguma coisa, ele falou irritado:

- Pai, estou com muita raiva. O Juca não deveria ter feito aquilo comigo.

Seu pai, um homem simples, mas cheio de sabedoria, escutou o filho que continuava a reclamar:

- O Juca me humilhou na frente dos meus amigos. Gostaria que algo bem ruim acontecesse com ele!

O pai escutou tudo calado enquanto caminhava para pegar um saco de carvão. Levou o saco até o fundo do quintal e o menino o acompanhou.

E, antes mesmo que Zeca pudesse fazer alguma pergunta, o pai fez uma proposta:

- Filho, faz de conta que aquela camisa branquinha que está no varal é o seu amiguinho Juca e cada pedaço de carvão é um mau pensamento seu, enviado a ele. Quero que você jogue todo esse carvão na camisa, até o último pedaço. Já, já eu volto para ver como ficou.

O menino achou que seria uma brincadeira divertida. A camisa estava pendurada longe e poucos pedaços acertavam o alvo.

O pai que espiava tudo, perguntou:

- Filho como está agora?

- Estou cansado, mas alegre porque acertei muitos pedaços de carvão na camisa.

O pai olhou para o menino, que não entendeu a razão daquela brincadeira, e falou:

- Venha, quero lhe mostrar uma coisa.

O filho foi até o quarto e se viu na frente de um grande espelho. Que susto! Zeca só conseguia enxergar seus dentes e os olhinhos.

O pai, então, lhe disse:

- Você viu que a camisa quase não se sujou; mas, olhe só para você. O mau que desejamos aos outros é como o que lhe aconteceu. Por mais que possamos atrapalhar a vida de alguém com nossos pensamentos, os resíduos, a fuligem fica sempre em nós mesmos.

Enviado Por: André Luis
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Era uma vez um jovem guerreiro famoso por sua invencibilidade.

Era um homem cruel e, por isso, temido por todos.

Quando se aproximava de uma aldeia, os moradores abandonavam suas casas, e fugiam para as montanhas, porque sabiam que ele não poupava nada, nem ninguém.

Certo dia, ele e seu exército aproximaram-se de uma aldeia na qual vivia um sábio ancião.

Todos os habitantes fugiram assustados, menos ele.

O guerreiro entrou na vila e, como de costume, incendiou casas e matou os animais que encontrou.

Logo chegou à casa do sábio, que permanecia em pé ao lado da porta de entrada, serenamente.

Quando eles se encontraram, o guerreiro impiedoso disse-lhe que seus dias haviam chegado ao fim, mas que, no entanto, iria lhe conceder um último desejo antes de passá-lo pelo fio de sua espada.

O velhinho, sem alterar o seu semblante, disse-lhe que precisava que o guerreiro fosse até o bosque e que ali cortasse um galho de árvore.

O jovem achou aquilo uma grande besteira, mas decidiu atendê-lo, entre gargalhadas e deboches.

Foi até o bosque e com um único golpe de espada cortou um galho de árvore.

“Muito bem.” – disse o ancião, quando o guerreiro voltou – “quero saber agora se o senhor é capaz de recolocar este galho na árvore da qual o arrancou.”

O jovem guerreiro entre gargalhadas, chamou-o de louco, respondendo-lhe que todos sabiam que era impossível colocar o galho cortado na árvore outra vez.

O ancião sorriu e lhe disse: “louco é o senhor, que pensa ter poder só porque destrói as coisas e mata as pessoas que encontra pela frente. Quem só sabe destruir e matar não tem poder. Poder tem aquele que sabe juntar, que sabe unir o que foi separado, que faz reviver o que parece morto. Poder tem aquele que produz, que cria, que mantém. Essa pessoa, sim, tem o verdadeiro poder.”

Muitos são os que acreditam deter o poder porque atemorizam os demais, ou porque conseguem destruir o que encontram pela frente.

Acreditam-se poderosos porque são capazes de derrubar pessoas, destruir grandes obras e silenciar vozes.

Mas isso é um grande engano.

O verdadeiro poder não reside em arrasar existências e fazer cair por terra o trabalho dos outros.

Não se prova ter poder por meio da força bruta ou através de gritos e ameaças.

Isso demonstra, tão somente, grave desequilíbrio.

Desfazer o que outros produziram ou tentar abalar edificações morais, tão duramente estabelecidas, em nada auxiliarão o nosso próprio desenvolvimento.

Tantos são os que agem assim, crendo-se poderosos, iludindo-se e distribuindo dores ao longo de suas pegadas.

Por outro lado, tão poucos ainda são capazes de edificar, de construir, ou, ainda, de reerguer o que foi destruído.

Tão poucos se dispõem a persistir, a resistir diante dos vendavais das dificuldades. Estes, sim, possuem um poder realmente significativo.

Enviado Por: André Luis
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Jonas Salk, que juntamente com Albert Sabin, descobriu a vacina contra a poliomielite, compreendeu o conceito de ser corajoso. Certa vez, alguém lhe perguntou: Depois de ter conseguido esta façanha extraordinária, que pôs fim à palavra poliomielite em nosso vocabulário, como o senhor encara seus 200 fracassos anteriores?

Sua resposta foi: Eu nunca tive 200 fracassos na vida. Minha família nunca os considerou fracassos. Eles serviram de experiência para que eu pudesse aprender mais. Acabo de realizar minha 201ª descoberta. Ela não teria sido possível se eu não tivesse aprendido com as 200 experiências anteriores.

Winston Churchill também foi um homem de coragem. Ele não se intimidava diante de seus erros. Quando cometia um, ele o analisava cuidadosamente. Um dia alguém lhe perguntou.

Senhor Winston, qual foi a sua experiência na escola que melhor o preparou para liderar a Grã-Bretanha nas horas mais sombrias?

Churchill pensou por alguns instantes e respondeu:

Quando fui repetente no curso médio.

O senhor considerou isso um fracasso?

Não – replicou Winston – tive duas oportunidades para acertar. Essas lições de vida nos dão ensejo de refletir sobre nossa própria maneira de encarar os fatos. Quando tentamos resolver um problema de uma forma e não logramos êxito, não temos aí um motivo para desistir ou nos sentir derrotados. Podemos considerar que já sabemos mais uma maneira que não deve ser usada.

Os insucessos não são fracassos, mas experiências que, se considerados como lições, podem nos ajudar a aprender mais depressa. Quem caminha pode cair, mas não precisa ficar no chão. Quem anda pode tropeçar, mas não necessita ficar lamentando o ocorrido. Quem está trabalhando pode tomar uma decisão equivocada, mas isso não é motivo para desistir.

Somente quem não realiza nenhuma atividade não corre riscos. Mas também não dá nenhum passo à frente. Fica estacionado no mesmo lugar.

O fato de uma ação nossa não trazer o resultado esperado, não quer dizer que tenha sido um fracasso. Pode ser, sim, mais um aprendizado. Mais uma experiência que se soma às demais.

Por todas essas razões, você não deve se deixar derrotar pelas tentativas que não tiveram o êxito esperado. Cada tentativa, vitoriosa ou não, será sempre uma experiência a mais no arquivo do seu aprendizado.

Pense nisso!

Thomas Edison fez mil experiências para conseguir inventar a lâmpada. Um jovem repórter perguntou o que ele achava de tantos fracassos. Edison respondeu: "não fracassei nenhuma vez. Inventei a lâmpada. Acontece que foi um processo de 1.000 passos."

E assim foi que, de experiência em experiência, ele conseguiu a incandescência dos filamentos da lâmpada elétrica.

Isso tudo porque ele não desistiu diante dos inúmeros insucessos.

Pense nisso! E se você já tentou várias vezes e não deu certo, tente outra vez!

Enviado por: MARGARET NUNES
Conectcut, EUA,
nunesmargaret@hotmail.com